La clase de arte siempre había sido
la favorita de Olivia; de hecho era la
única en la que conseguía estarse callada sin que el profesor la pusiera un
parte por molestar, hablar o atar los cordones de la zapatilla izquierda de
Mario con los de la zapatilla derecha de Julio, el empollón de la clase. Quizá fuera
porque la primavera del 2015 había llegado y traído los aromas propios de la estación o
tal vez porque muy pronto sería su cumpleaños , pero lo cierto es que llevaba
unos días sintiéndose un tanto extraña. Su amigo Edu, que quería estudiar
psicología, le decía que todo era por miedo a la responsabilidad de cumplir los
18 pero ella sabía que no se trataba de eso.
Aquel día el profe de pelo
alborotado y gafas culo-botella parecía estar más contento que de costumbre, ya
que iban a dar su tema predilecto: el
arte en el Islam. Maite, amante del arte moderno y defensora de las obras de
Renzo Piano y de Frank Gehry, palideció.
Fonso, el gamberro de la clase, se puso a gritar como si fuera un
bereber pero a Olivia le sonó más como a un gato cuando le pisas la cola. El
profe, que estaba deseoso de empezar su discurso apasionado, decidió ignorarle
completamente.
Las diapositivas pasaban lentamente
e iban ilustrando las diferentes épocas y estilos. En un momento de la clase,
la respiración de Olivia se entrecortó dando paso a un pequeño grito que dejó a
todos perplejos. Un olor a azahar y a naranjos perfumó su ser. Edu la sacudió
sin obtener respuesta; Olivia parecía estar en trance. De hecho, imágenes de un
pasado remoto discurrían como flashes por su mente al tiempo que las lágrimas
caían de sus ojos verdes, ahora extrañamente nublados. Aquellas celosías que
dejaban entrever un mundo lleno de vida al otro lado le resultaban
terriblemente familiares. De pronto oyó la voz profunda de un hombre de ojos intensos como la noche que la llamaba por su nombre: Omayma.
